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"Magnifique luxure", aurait dit Rimbaud, dont on n'ose plus contempler la noble face ivre de sagacité. Son regard informé viole en surabondance vos chastes âmes déformées, repues de "moraline". Grâce divine offerte en éclaircie, la sublime luxure obsède...
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l'individu de notre époque actuelle dont la télé-réalité a engendré le parangon magnifique, est devenu le pâle reflet nauséeux d'une image de Narcisse satisfait de lui-même. Devant son miroir aux alouettes, il s'admire avec le même questionnement qu'on...
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L'écrivain authentique, ce faiseur de " vrai roman "1, sans se lasser, expérimente la complexion délicate du style qui nourrit sa pensée. Il ne sait jamais rien, par avance, de ce qu'il va écrire ni comment il va l'écrire. À ce "degré zéro de l'écriture",...
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" En somme, la Liberté n'est que le passage d'un ordre à un autre. Quant à savoir ce qu'est l'Ordre au juste, ne nous étonnons pas d'y retrouver l'arbitraire... " Liberté, Egalité, Fraternité ... un emblème pompeux placardé au fronton des étendards de...
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Le nouveau roman du 21 ème siècle dont " L'âme des mots " représente la première pierre angulaire d'un cimetière littéraire en décomposition dévoile un paysage morcelé, écartelé, déchiqueté. Son unité résiduelle est contenue dans un éclatement coordonné...
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Nul dictat vous imposant une obligation de faire ou de penser, une once de gnose à peine ésotérique que je régurgite d'un rêve extatique sur le savoir ultime, un brin de sagesse que je distille sans conviction partisane et le plus de saveur possible :...
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Notre imaginaire s'éprend des chimères du virtuel avec leurs simulacres addictifs sur commande. Ces mirages monnayés à prix d'or courtisent notre désir en coulisse qui se mord la queue dans une théâtralisation de bourse aux affaires.
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Ces femmes argentées ne ressemblent plus qu'à une forme vide, le jeu stérile des reflets d'un corps " fil de fer " et sans âme, moulé dans une ombre de néant. Dans cette société d'apparat, l'image positive de soi qu'on renvoie aux autres constitue en...
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N'avez-vous jamais croisé, " à l'ombre des jeunes filles en fleur ", ces nymphes dézinguées aux chairs pâmantes qui portent leur colère comme la menace rouge d'un dard à la façon des guêpes piquantes ? Elles n'ont plus aucun goût pour rien, sauf un dégoût...
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Plus j'écris, plus je migre dans une chambre d'échos, lointaine et invisible. Je m'oublie. Je n'entends plus ma voix. Elle s'éloigne avec des résonances d'adieu. Elle devient l'inaudible ultra-son. Se meurt par saccades. Plus je m'abandonne, plus je me...
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